Симпатия пыталась представить себе хотя бы одну другую Симпатию, ту другую, которая все ещё имела путь, по которому она могла дальше куда-то идти.

— Я ведь сейчас ещё где-то.

Но она так и не смогла ни одну из них себе представить. Ей казалось, что там не она. Там другая история. А её, эта, заканчивается именно здесь.

Ветер разбросал их как высохшие фигурки из песка. Всё, что когда-либо делала Симпатия, так это была спутником для других. Она помогала другому жить как хочет он, разделяя его жизнь, разделяя чужие жизни. Помогала жить другим так, как выбирают они, делать всё, что хотят они. Симпатия помогала пройти другим через сделанный ими выбор, всегда принимая и разделяя его. «С чего начнётся следующая жизнь?», эти мысли растаяли вместе с жизнью, её испытаниями, со всем.

От кого-то сейчас остаётся лишь след. Чьи-то пути останавливаются и прекращаются здесь. Мы не сможем вернуть их, только вновь пережить, пока вновь не забудем друг друга.

Сколько жизней достанется каждому небу, за которым спрятан свой мир, и все они разного вида, невозможны, пока не станут одним. Откуда, из чего появляется что-то? Из ничего. Что-то, как оказывается, это самая маленькая часть ничего. Ничего это всё, от