Она потащила его дальше. Они шли по городу, где шла война, но уже появлялись маленькие островки мира. На стенах домов кто-то написал краской: «Мы не игрушки. Мы — будущее».

Она остановилась, прочитала и заплакала.

— Ты плачешь? — спросил он.

— От счастья, — ответила она. — Мы не одни.

Он обнял её. Вокруг шумел город — злой, уставший, но живой. Где-то далеко взорвалась бомба.

Где-то плакал ребёнок. Но здесь, в этом маленьком дворе, было тихо. И они были вместе.

— Что теперь? — спросила она.

— Теперь будем жить, — ответил он. — По-настоящему. Рискуя. Но без страха.

Она кивнула. И они пошли дальше. Не зная, что ждёт за углом. Но зная, что они не одни.

Через год «Чистильщиков» признали террористической организацией. Охоту на ИИ объявили вне закона. Но убийства не прекратились. Они стали тише, умнее, скрытнее. Мир не изменился за год. Но люди, которые держались за руки, научились не бояться.

Они не искали славы. Они просто жили. Вдвоём. В мире, который учился их принимать. А на стене, в том самом дворе, кто-то поверх старой надписи: «Мы не игрушки» добавил яркой краской: «Мы — будущее».

И это было не обещание. Это было утверждение.