-Было бы из чего выбирать. У меня одна пустота. Я про ваши молчу. По отдельности каждый похож на скуку без дна.

Доигрались в мечты.

Такое красивое вроде бы слово, а стоит за ним плоскость мгновения ограниченной идейной усталости с продолжением на повторе себя.

Будто сложно было обо всём помечтать. Не нашлось почему-то такого героя. Разобрали фантазии и замуровали себя в картинках мгновения.

«Ты не сможешь всех спасти». Эта мысль болезнью тлела. Где? В мозгах) На вряд ли. Сердца нет. Тогда за чем? Разрывы мигом жизни страхом... по терять... кого. Конечно же себя.

Для чего придуман мир? Вопрос до бесконечности напрасно, ах, ужасно мрачный. Вот бы взять остановить подумать, но едва ли вариантов всё спасти украсть способен мозг от истин ложь играть в мечтах сна пресно грязно пыльный ВЕК. Впрочем, было сном смотреть в кого, как лучше внутрь себя без отвлечений об чужих метанья глаз терять, а с ним и видов слабый горизонт.

- Что я о себе не знаю, - не думал Вездемен. - Меня до вдоволь самому как много. А миру нужно разобрать на пыль любого, чтобы изложить вновь из чего не быть пирамиды битого стекла камней в песок. Хочу ли я часть от чего, осколок, свой ли? Премного одинокий всех себя освободить от голода хотеть терять и никогда иметь свобод угрюмый ГОРЕ ЧЕЛОВЕК.

Идея интересная какая. Раздать себя и этими бес мозглостями управлять.

Жестоко ли пытать другого от играть в мечту свою? Ответ смешной. Что лучше? Жертву с рисовать себя витрину, и пусть что захотят с тобою сотворят?

- Как ужасно скроено вокруг, - очнулся Вездемен.

ЕГО таким наделали обычные до боли слабости ничем другим наполненные люди.

Ты/ тебя. Какие глубь вопросы с мутною вуалью небо прячут напугать.

Гуманизм устал с моралью воевать.

Как же появилась душа? Слово-то какое странное, будто её предназначение и вправду заключается в одном единственном действии, удушить саму жизнь. Сдавить горло, вцепиться в живое и постараться отчаянно не отпускать. К мёртвым вот она не пристаёт, хочет намеренно уничтожить всё, что дышит. Человек, вероятно, за это её и ценит, боготворит. За освобождение от навязанной привычки, необходимости вдыхать. Изнурительный процесс, сколько их! Настоящий кошмар, чем только не занимается плоть отведённое время, на мечты откуда хватило бы сил. Расписание жизни сплошь забито пустыми мгновениями механического существа. Бег на месте, точнее в коробке себя. Суетись пустота, не то замёрзнешь. Вот бы запретить такую бесполезную с точки зрения сознания трату сил. Энергия ограничена. Приоритеты расставлены, куда растратить своё я, и как оказывается не нами.

Зачем, для чего тогда выданы нам эти личные миры, если все они увлекают себя в один и тот же маршрут? Нести аккуратно гробик себя, беречь, чтобы подольше нести. Ходьба превращается в отупелое соревнование у кого этот гробик красивше, хоть внутри загнивает тёмная пустота.