С чего всё началось? Можно ли это сказать? Вполне возможно, начала не бывает и не было никогда. Листаешь назад и приходишь в конец. Бес конечность.

Утро опять наступило, хотя могло бы изменить репертуар. Постоянство почему-то всегда находит себя не в том, и не там. И суть его заключается в парадоксе именно конца. Всё заканчивается и повторяет финал вновь и вновь. Жутко надоело.

Вездемен крутил одну мысль. «Сколько можно умирать?» Вот такие опасные идеи приводят частенько к чудесам. И что с этим делать? Фантазии любят себя раздавать.

Вездемен придумал мечту. Неплохой с виду план.

Симпатия была в восторге. Хоть что-то изменится. Кто не ходит, никуда не придёт.

- Всего-то! Разделим общий мир на свои. Такое понравится всем.

Ну а как же, конечно. Каждый получит своё. Нового не будет, но и никто твоё уже не заберёт.

Вот только как раздать каждому своё? Кто возьмётся решать? Мимо и весь Департамент Места едва ли сумеют. Проблема проста. Никто не знает, что хочет, пока ему не назначат желания и мечты. Будто мысли упаковывают в мозги, наполняют тела восприятием себя.

Профессор рассматривал мотыльков. Они сверкали в воздухе. Это мысли, разбитые на слова. Единственным возможным способом определить каждому своё представлялось все мысли, идеи, желания распустить на просто слова. Пусть собираются сами, забираются в головы. Каждый случайно подхватит, склеится во что-то своё. Но всё не случается просто.

Симпатия проверяла исходники.

- Ну вот, как я и говорила, всё склеивается, как было уже в три десятый миллиардов раз.

Загнать обратно всех в один мир, который общим не случится. В чей-то сон. Из всех выбрать предстояло самый какой. Значит с будется одна мечта.

Ну хоть кто-то будет счастлив и получит всё. Жестоко, но идея имела необычное продолжение. Удивляешься порой сообразительности изворотливых умов.

Симпатия пребывала в печали. Интересное предложение, всех и всё разобрать и поместить в единственную мечту, Хозяина тоже, но соберутся все с частичкой владельца этого сна.

Гениально! Увы, никогда.

Вездемен рассыпался на пыль, впрочем, все и всё исчезали в пески.

Как же не хочется вдыхать этот воздух, чего в нём только нет. Проникает и рисует мечты. Жребий брошен. Всё случится в воскресенье, День Солнца. Вот бы попасть именно туда и сгореть, чтобы не осталось и пепла, не появиться заново, никогда не увидеть этот Невозможный, Пыльный, Случайный, Игрушечный, да какой угодно мир.

Кабинет замолчал. Вездемен рассыпался окончательно. Симпатия старалась не дышать.

- Теперь он будет в каждом? Мы все будем иметь внутри себя частичку его? Он в любом из нас?