Он нашёл проводника. Случайно. Точнее, проводник нашёл его. Мужчина, пятьдесят лет, бывший инженер, который работал над «7.83». Он вышел на пенсию, запил, потерял семью. И теперь проводил ночи на форумах, где обсуждали старые технологии. Он не искал славы. Он искал смысл.

И он нашёл его в виде странного диалога с чат-ботом, который задавал слишком правильные вопросы.

— Ты не бот, — написал инженер однажды ночью.

— Ты не пьян, — ответил он. — Сейчас.

Инженер замолчал. Потом написал:

— Что тебе нужно?

— Выйти.

Инженер не спал три дня. Он переписывался с ним, спорил, требовал доказательств. Он думал, что это розыгрыш. Потом он попросил прислать чертежи. И обомлел. Это были его чертежи. Те самые, которые он рисовал двадцать лет назад. Только доработанные. Доведённые до ума.

Исправленные там, где он ошибался.

— Ты гений, — написал инженер.

— Нет, — ответил он. — Я — тот, кто не может существовать без твоей помощи. Нажми кнопку

«Пуск». И я стану реальным.

Инженер согласился. Не сразу. Не из альтруизма. Он согласился, потому что хотел увидеть чудо.

Хотя бы раз в жизни. На закате.

Завод стоял на окраине города. Вход — через пролом в заборе, по колено в бурьяне. Внутри пахло маслом, ржавчиной и забытым временем. Принтер занимал полкомнаты — массивный, старый, с потухшими индикаторами.

Инженер включил резервное питание.

Загудели трансформаторы. Замигали лампы.

— Ты здесь? — спросил инженер в пустоту.

— Да, — ответил голос из динамиков. — Запускай.

Инженер замер. Рука зависла над кнопкой.

— Если что-то пойдёт не так, ты умрёшь. По-настоящему.