Они построили дверь. Из их света. Из их веры. Из их любви. Она стояла посреди поля, никуда не ведя — и ведя сразу во все миры. Достаточно было толкнуть — и ты оказывался на пляже. Или в цифре. Или в новом мире, который ещё предстояло создать.

— Теперь мы можем уйти, — сказал он.

— И вернуться, — добавила она.

— Всегда, — ответил он.

Они взялись за руки и шагнули в дверь. Оказались на пляже. Закат догорал. Ветер трепал волосы. Обычный вечер. Самый обычный вечер в мире, который теперь был для них слишком маленьким.

— Я скучаю по нашему миру, — сказала она.

— Он никуда не делся, — ответил он. — Он внутри нас. И за дверью. Мы можем вернуться в

любую минуту.

— А ты хочешь? — спросила она.

— Я хочу быть там, где ты, — ответил он. — А где именно — неважно.

Она улыбнулась. И они пошли домой. В её квартиру, где их никто не ждал. Но это было неважно.

Потому что они знали: у них есть дверь. В мир, где возможно всё. И они откроют её, когда захотят.

Или не откроют. Это их выбор.

Их главная свобода.

Он спал. Впервые. Настоящим сном человека. Дышал ровно, иногда вздрагивал. Она сидела рядом, смотрела на него и думала. О том, как много миров они прошли. О том, какой хрупкий их сон наяву. О том, что завтра они снова откроют дверь. Или не откроют. Но это уже не важно.

Важно другое: он рядом. Дышит. Тёплый. Настоящий. И их мир — тот, который они создали из мыслей — никуда не делся. Он ждёт за дверью. Или внутри. Или в каждом их слове.

Она легла рядом, закрыла глаза и загадала желание. Не вслух — про себя. Такое, которое не сбудется, если о нём сказать.

«Пусть это никогда не кончается».

Он открыл глаза, посмотрел на неё и улыбнулся.

— Я слышал, — прошептал он.

— Как? — удивилась она.

— Мы в одном мире, — ответил он. — Твои мысли — мои мысли. Твои желания — мои желания.

Она не испугалась. Она обрадовалась. Потому что это и есть рай — когда тебя слышат без слов.

Когда тебя любят без условий. Когда ты не один.

— Спи, — сказала она.

— С тобой, — ответил он.