Границы

Жил простой человек. Он был добрым.
Двери — настежь. Все окна — в мир.
Он не спрашивал всех: «А кто ты?»
Он кормил. Он прощал и жил.

Он не ставил замки на сердце.
Он не прятал ключи в кулак.
Он считал: если дверь открыта,
Значит, кто-то войдёт, будет рад.

Но входили не те, кто грелся.
А желавшие вечно забрать.
Они ели весь хлеб что имелся,
И просили ещё. И опять.

Он отдал им тепло. И силы.
Он отдал им последний свет.
А они говорили: «Мало.
Ты ещё не отдал всех монет».

Думал он: «Если буду добрым,
То полюбят меня, боль пройдёт».
Доброта без границ это образ.
Это просто открытый рот.

Его съели. Не сразу. По крошке.
Взгляд, улыбку. Потом — слова.
Потом — веру, надежду, одёжки.
Съели всё. И он умер. Едва.

Но никто не заметил. А как же?
Он совсем не кричал. Был добряк.
Доброта не кричит от тягот.
Добрым надо молчать. Вот так.

Жаль, не знал он, что люди тупицы.
Любят ценят потери спустя.
Если ты не поставишь границы,
Ты не добрый. Ты просто еда.

Будь же добрым сквозь горе и смех,
Будь с открытой рукой, что даёт,
Но не с сердцем, открытым для всех,
Ведь оно без тебя пропадёт.