Яркого цвета

Страшное — не смерть, она пройдёт,
А вдруг на том свете ты будешь собой —
Без слёз и улыбок, никто не поймёт,
И некому будет сказать тебе: «Стой».

Боимся собой быть, не знаем кто это,
Боимся не быть потому перестать.
Боимся и жизни и яркого цвета.
Пустыми быть проще, ничто не поймать.

Боимся, что так и не сможем узнать,
А кем мы могли, но не выбрали стать.
Мы делаем всё, чтоб с собою порвать,
И новые мысли хоть где подобрать.

Сбежать бы подальше от всех разговоров
Внутри, от себя бы подальше сбежать.
Мы все превратились в своих гастролёров,
А смерть не даёт нам себя проиграть.

Она — это дверь, за которой ты спрятал
Себя, и надеялся ключ потерять.
Но так и не понял, что в ней та преграда,
Что жить не позволит начать и узнать.