Мы уродливо относимся к жизни.
Это уродство ещё больше
Искажается в нас, отражаясь.
Оно возвращается к нам же от нас.
Уничтожить этот мир пора давно.
Изначально и навсегда.
Это путь освобождения от всего,
Всё неправильно. Так не должно
И не будет больше происходить.
Эти грустные лица. Пасмурные дни.
Мечты не свои. Бессмысленные,
Безрассудные и нелепые поступки.
У жизни много путей, но выход
Для всех всегда только один.
Почему бы сразу к нему не подойти.
К финалу, к концу.
Кому нужны путешествия,
Ведущие к единственной двери,
За которой всё будет иначе,
Или не будет вообще.
Кто-то боится. Кто-то торопится
Её открыть. Одни только начали.
Другие устали ждать,
Когда у них эту жизнь
Наконец-то всю заберут.
Её ведь забирают не сразу,
А медленно. По чуть-чуть.
Зачем волноваться,
Когда всё решают за и без тебя.
Твоё дело принимать это
И как-то жить с этим.
Волнения по поводу выданной жизни,
Бесполезная трата себя.
А что еще?
Сопротивляться и возражать?
Притворяться, что тебе не всё равно?
Это слишком сложно и тяжело.
Как и чем всё закончится?
Всё равно. Беспокоит одно.
Всё повторится. Ещё и ещё.
Каждый раз не меняется ничего.
Начало. Конец. И повтор. Очередной.
Менять надо всё.
Мы боролись ни раз.
Но всё начиналось вновь.
Как будто и не было ничего.
Ни попыток изменить,
Ни победы, очередной.
Чем бы ни заканчивалась борьба.
Начало у неё всегда одно.
Это не усталость.
Это «всё равно».